Um poema chamado inverno (parte 1)

Rosas de geada

Florindo em plena manhã de inverno

Regadas pelo chegar da madrugada

Ansiando matar a sua sede de eternidade.

Rosas de inverno são bravias

Crescem apenas onde são sonhadas

Mostram suas pétalas aveludadas

Sem nunca esconder seus espinhos.

Espalham o seu perfume na brisa

Encantam qualquer olhar mais atento

Mas só quem as sonhou

Pode conhecer seu verdadeiro encanto.

Rosas de inverno não se colhem

Nascem sem ser plantadas

Seus espinhos cortam mais que as espadas

Arrancam do peito as verdades frias

Desnudam, pétala por pétala, as almas vazias

Desprovidas de qualquer tipo de amor.

(Imagem do Google)